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A l'âge des conquêtes, les nouvelles générations ne savaient plus risquer de peau. 

Elles apprenaient tôt à jeter leurs états d'âme en même temps que leurs rêves dans des machines à coudre siliconnées. 

Une musique sans voix surgissait alors dans les pénombres d'un ciel sans étoiles et  dans une danse acharnée, elles plongeaient leurs têtes dans les abysses infinies de leurs délires collectifs.De l'eau de pluie ne  pouvait suffire à nourrir la soif infinie de leur gosiers cancéreux.

La tête entre les nuages, on avait interdit la consommation d'Opium mais personne n'avait pensé à interdire Dieu.  Le rouge devint ainsi prohibé et une deuxième ère glaciale traversa le coeur des ouvriers avant de brûler l'or noir.

On raconta partout qu'alors le dernier mamouth connu sur terre mourut. La rumeur  de sa mort se répendit à la vitesse des Boeing. Des géants de fer volant dont on fit des armes de destructions avant d'en faire de la propagande.

 Il fallait  en finir vite avec la race puisque le dernier né n'avait déjà plus qu'un oeil en plein milieu du front. A certains endroits, les plus courageux avaient franchi la limite des eaux territoriales. Les rescapés se brisaient la nuque contre des rochers qui ne voulaient pas d'eux. Les noyés avaient plus de chance; au moins l'espoir d'entrevoir une sirène avait pu rester intacte.

Les nains se laissaient pousser la barbe et voulaient manier le sabre. Les géants se laissaient dormir devant des écrans beaucoup plus grand qu'eux. Les pirates prirent l'habitude de ne plus quitter la terre ferme et les chevaliers servant se transformèrent en chevaliers barbant. 

 Les méchants devinrent des gentils et les gentils devinrent des méchants, à l'âge des conquêtes où les nouvelles générations avaient peur de risquer de la peau. 

Ces derniers jours, la chaleur ne semblait pas inviter les voyageurs à visiter les ruines. A peine sortis du bus, ils s'attablaient en masse sur la seule terrasse du site historique n'essayant même pas de mener leur regard au delà du sentier qui aboutissait à l'amphithéâtre de la cité. Pour eux, Carthage brûlait à nouveau et les touristes ne voulaient pas y risquer leur magnifique bronzage doré au profit de quelques coups de soleil.

Catherine, en temps normal, avait la peau particulièrement rose. Mais ce n'était certainement pas le soleil qui allait empêcher cette énergétique professeur d'Histoire Géographie de visiter la ville et ses alentours. Armée de son guide du routard, elle quitta ses covoyageurs, leur limonade fraîche et sucrée pour l'inconnu. Et c'est dans l'immense basilique sur la plus haute colline de Carthage Byrsa qu'elle le rencontra.

"Quand personne ne regarde, on peut emprunter l'escalier en bois pour accéder aux clochers de la basilique." Lui dit l'inconnu alors qu'elle s'apprêtait à repartir.

Il était brun, avait la peau mate, une petite fossette à la joue.

Et, elle le suivit, bien malgré elle, poussée par une force qu'elle ne pouvait pas définir. Il y avait dans cet étranger, un mystère, quelque chose qu'on ne pouvait trouver dans les guides touristiques habituels. Pour avoir autant d'emprise sur elle, il devait être quelque chose comme agent secret. Ses poils se hérissaient.

La chaleur faisait rage. Il était treize heure lorsqu'ils arrivèrent sur le toit de la basilique.

De là haut, on pouvait voir les petites maisons blanches Carthaginoises qui rendaient à la lumière toute sa grandeur. Ici et là, on pouvait reconnaître quelques plantes exotiques; du rose, du rouge et du vert qui semblaient se mélanger, s'entremêler au bord d'un bleu de mer étincelant.

Un garde faisait la ronde sur le toit. Ils firent sonner le clocher puis se cachèrent longtemps dans la pénombre d’une tourelle. Excités d’avoir fait une bêtise. Comme des petits enfants.

Ils se promenèrent à Sidi Bou Said, cet ancien village de pêcheur devenu véritable résidence secondaire pour riches européens. Au café des délices et ça sonnait comme un cliché, on tournait un téléfilm français. Les plages étaient noires de Tunisois qui venaient profiter du bord de mer. Seuls, les vendeurs de chips et de pop corn solitaires se détachaient étrangement dans ce décors.

L’inconnu lui fit savourer quelques mets dont Catherine ne soupçonnait même pas l’existence. Puis, il lui parla de ce bout de terre qui avaient vu passer la légendaire Reine Didon. Ce bout de terre qui semblait chérir plus que tout.

La professeur savait déjà tout cela. Ça remontait à la fac. Lorsqu'elle avait décidé que sa thèse finale porterait sur l'Odyssée. A l'époque, elle voulait être archéologue. Une famille plus tard, elle décida de voir son futur autrement.

Cela lui paraissait évident , devant elle, se tenait un vrai Indiana Jones, si cultivé, à la recherche d'un quelconque trésor perdu.

Il était grand temps de rentrer maintenant. Le taxi qui la raccompagna aux ruines était jaune. Jaune, fade et poussiéreux. A son bord, la professeur essayait de marquer cette journée à tout jamais dans sa mémoire. Un peu déçue, certes que son homme ne s’était révélé qu’un simple chauffeur.

En descendant de la voiture, elle se retourna pour lui demander son prénom. Il s’était penché, cherchant une pièce qui était tombée à ses pieds.

C est alors que Catherine eut un haut le cœur; elle aurait juré avoir vu la crosse argentée d’un revolver dépasser de son pantalon.